5h56. Le jour s'est levé et moi avec dans ce Morvan fertile. Les oiseaux chantent, le coq crie. Me voilà, comme chaque matin, en chemin pour la ferme. Les pis se ramollissent sous mes doigts. Madame Mathurin m'attend à la sortie de l'étable où les animaux passent la nuit. Elle me fait remporter, en plus de mon bidon de lait, une boîte de douze œufs, une bouteille de gniole pour mon grand-père -de la prune de l'an passé-, et des tulipes fraîchement coupées pour ma grand-mère.
Bien que chargé, mes enjambées se font grandes puisque incertaines. Le sol est mou sous mes pas. Marcher dans un champ en temps normal, c'est un coup à se tordre une patte ; mais là, avec ce qu'il a plu cette nuit c'en devient un travail d'équilibriste. En plus de ça, mes yeux se ferment à moitié. Le soleil me fait froncer les paupières. De toute sa rondeur il perce la brume et m'éblouit, baignant la vallée d'une lumière claire et bienveillante. Ma marche en est ridicule. Heureusement personne ne me voit buter, trébucher, et me rattraper avec un équilibre précaire.
Comment imaginer, après l'orage de cette nuit, que le matin serait si beau. La nature est maligne. Elle nous mène en bateau. Même sur la terre ferme.
Il y a sur la colline en face un couple de sangliers qui cour, poursuivi par sept ou huit marcassins. La chasse est fermée depuis quelques semaines, ils gambadent fièrement sans se faire le moindre souci. Ils ne savent pas que dans le matin naissant quelqu'un les observe. Ce quelqu'un c'est moi. Les prairies sont des aires de jeu où ils ne craignent pas d’être molestés. Ici les braconniers passent leurs journées en charentaises. Ils ont raccroché leur fusil il y a bien longtemps. Leurs chiens sont devenus aveugles, et ils ne se considèrent comme braconniers que pour garder des souvenir à raconter lorsque leurs enfants, petits-enfants, arrière-petits-enfants, viennent leur rendre visite.
Ma marche chaotique reprend, après m'être arrêté plusieurs minutes à regarder batifoler ces porcs sauvages.
L'image de ma sylphide m'arrive, persiste, et l'envie de rentrer me prend. Plombières et Dijon me manquent. Ma chambre et la caserne me manquent. Amis et famille ma manquent. Lilian et Melissa me manquent. Il me faut rentrer chez moi. Au plus vite. Il me faut partir loin de cette nature aimée, chérie et vénérée. Loin de cette nature indomptable, imprévisible, et insupportable de perfection.
Aussi, mes grands-parents ont pu, dès mon petit-déjeuner avalé, et jusqu'à seize heures, me voir arracher, balayer, couper, creuser, piocher, ramasser, tailler, tirer, tondre,... sans relâche ; m'évertuant à faire de mon mieux, sans faire attention aux gouttes de sueur sur mon front. Juste une unique pause d'une demi-heure pour manger.
Rien ne dépasse, et le jardin, des sapins au ruisseau, semble étinceler. L'herbe rase et les haies carrées lui confèrent une allure princière, dont on peut me féliciter. Sans parler des alignements dans le potager, des arbres taillés, de la cour balayée, et du bois empilé.
Après avoir pris une douche, nous montons, mon grand-père et moi dans sa vieille camionnette, direction la Côte d’Or, et Dijon.

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