La femme ajuste son chemisier, se passe une main dans les cheveux, enfile ses lunettes et tente de lire le CV qu’elle tient entre les mains. Pas n’importe quel CV : le mien. Elle lit. Je la regarde quelques secondes puis tourne la tête pour constater qu’il se met à pleuvoir. Rien à voir avec les pluies de Floride. Petites gouttelettes ou crachin, c’est selon. En Floride, quand il pleut, les rues sont inondées en quelques minutes et l’eau se déverse à grands flots dans les caniveaux, qui ne peuvent la contenir et ça déborde de partout. Ce sont des pluies franches, l’eau tombe massivement et cela dure une heure, pas plus. Ici, c’est presque mesquin. Retour à la réalité : la femme au chemisier lit toujours. De temps en temps elle hausse les sourcils ou agite la tête. Quelques murmures. Curieuse impression de se faire ausculter. Accroché au mur, derrière elle, un dessin d’enfant. Je ne sais pas ce que ça représente, mais c’est moche. Je me dis que cette femme doit être extrêmement triste pour exposer une horreur pareille, quand bien même il s’agirait (sûrement d’ailleurs ou cette femme est une triste folle) de l’œuvre de cet enfant qui sourit, sur le bureau, dans un cadre bon marché posé. Pourquoi faut-il qu’il y ait toujours des fleurs aux couleurs stupides et des arbres décharnés à feuilles biscornues sur les dessins d’enfants ? J’essaie de me rappeler les dessins que je faisais petit. J’imagine qu’ils ne devaient pas être bien meilleurs. Mais ma mère ne les posait pas sur son bureau afin que tous ses collègues apprécient la nullité de mon art. Quoiqu’il en est toujours pour mentir : Oh quel beau dessin ! Et puis qu’est-ce que c’est que cette chose au milieu de la feuille, presque en lévitation au-dessus de ce qui ressemble à de l’herbe, même si elle est violette (quel genre de désaxé voit l’herbe violette ?) ? Je pense qu’il s’agit d’un chien ou peut-être est-ce un cheval, à en juger le panache de la queue. Les oreilles sont bleues, il y a des points roses partout sur le corps, sa gueule est curieusement rouge ou bordeaux… Désolant. La triste femme qui expose les dessins de son talentueux fils me regarde. Elle ne me regarde pas comme on regarde quelqu’un, mais comme un objet qu’elle examine, pour savoir si elle va l’acheter ou non. Elle pèse et soupèse le pour et le contre.

Très bien.

Très bien quoi ? Très bien j’ai fini de lire ? Très bien votre CV est excellent ? Très bien je sais ce qu’il vous faut ? Très bien quoi ? Je ne dis rien. Je la regarde me regarder et j’imagine que c’est une scène plutôt drôle vue de l’extérieur. Mais elle ne rit pas. Silence. Elle semble totalement incapable de prendre un peu de recul et de regarder la scène dans son ensemble ; tout ce qu’elle voit c’est le CV d’un demandeur d’emploi.

Vous aimez quoi EXACTEMENT ?

Très drôle : elle a lu pendant dix minutes, mais elle n’a rien compris.

Exactement ?
Oui.
Tout.
Oui, mais c’est impossible.
J’aime imaginer, me projeter, diriger une équipe, un projet vers un objectif bien précis. J’aime le rapport avec les gens, les comprendre, comprendre comment on peut les encadrer, les motiver…
C’est trop théorique.
Vous m’avez demandé ce que j’aime : j’aime cela.
D’accord.
Ce n’est pas clair ?
Ce qui est clair, c’est que vous avez fait plein de choses. Des choses très intéressantes. Mais je ne sais pas où vous mettre. Je ne sais pas dans quel type de métier vous pourriez aller. Il me faudrait quelque chose, un fil conducteur, vous voyez ?
Je vois.

Je vois qu’elle ne va pas m’aider. Toujours réussir à caser les gens. Je ne sais pas si j’ai tort, mais pour l’instant je ne veux pas être casé quelque part. Pas d’identification. Je vois qu’elle va me sortir les sempiternelles paroles : rigueur, ligne directrice, un projet d’avenir, blablabla. Je vois qu’elle commence à m’agacer. Je vois qu’elle ne m’aidera pas, car elle est incapable de me connaître, de savoir ce que je vaux, ce que je veux. Et je ne l’en blâme pas : mon CV est en effet disparate, un peu comme une cravate Sonia Rykiel où l’on ne sait pas si c’est du lard ou du cochon, une chaussette ou une cravate, coloré ou d’un goût douteux.

Ecoutez, je crois que je repasserai.

Je me lève. Elle est étonnée, essaie de dire quelque chose, mais je la stoppe net dans son élan en lui reprenant le CV d’entre ses mains. La pauvre est un peu borborygmée. Je lui souhaite une bonne journée et me retrouve dehors, libre. Je respire. Ce n’est pas encore aujourd’hui que je veux trouver un travail. J’ai envie de me laisser un peu vivre encore quelques jours. Financièrement, de toute façon, je pourrais bien ne pas travailler que cela ne changerait rien. J’allume une cigarette.