Ici la chaleur est étouffante. Je ne sais pas si ça va durer, mais un peu de vent ne serait pas de refus. Je rêve de passer des vacances au bord de la mer, à l'ombre d'un parasol, tout en sirotant un peu de thé glacé. Est-ce que vous partirez quelque part, cet été ? J'ai bien peur d'être condamné à rester à McDonald, pour ma part... Car j'ai beau ne pas payer de loyer, la vie à la capitale reste bien chère. Tu dois le savoir Lola, tu connais bien cette ville, toi aussi. Ici tout nous invite à consommer, tout est tentation. La nourriture, les vêtements, les sorties... Paris voue un culte à l'ivresse et à la légèreté. Quelle hypocrisie ! Quand on voit tous ces gens qui n'ont pas de quoi manger dans le métro et dans les rues, ça me révolte... Et qu'on ne me réponde pas que ces gens ont choisi de vivre dehors ! Cette situation peut arriver aux meilleurs d'entre nous. Regardez, mon grand-père par exemple. Il s'appelait « de Saint-Loup ». Il vivait comme un prince. Aujourd'hui il n'est plus qu'un vieillard miséreux sous les toits de Paris, à la merci d'une jeune femme qui le traite comme un gamin. Je ne veux pas vieillir. Je veux rester le jeune homme que je suis. Et je ne veux pas vous voir vieillir. Je voudrais que tout reste figé, comme au temps où nous sortions ensemble.
Pourquoi le temps s'obstine-t-il à nous altérer ?
Désolé, j'ai fait une pause. Un type vient de se faire renverser sur la route, pas loin de moi. Les automobilistes sont cinglés à Paris.
Où en étais-je ? Ah oui, le temps.
Heureusement il y a cette personne dont je vous ai parlé dans ma dernière lettre, et dont je suis fou amoureux. Nous sortons ensemble depuis environ un mois. Je crois que nous sommes heureux.
Peut-être que vous pourriez venir nous voir ? Ca vous dirait, un weekend sur Paris ? Vous pourriez profiter des beaux jours, et ça me ferait tellement plaisir ! Il y a assez de place chez moi pour vous trois si je vous installe dans mon lit et si je dors dans le canapé. S'il te plait Lola, dis oui.
Vous me manquez tellement.

Des baisers.

Julian

Goran me rejoint sur le banc de la place de la République sur lequel je me suis installé pour rédiger ma lettre. Il sent la friture chaude, mais je me suis habitué à cette odeur.
« Tu écris à qui ?
- A quelqu'un.
- Ben allez, dis-moi.
- Non.
- Pourquoi ? »
Parce que j'ai une fille, Goran. Une fille que j'ai abandonné derrière moi. Est-ce que tu me comprendrais ? Est-ce que tu me pardonnerais ?
« C'est rien d'important, dis-je en plaçant la lettre pliée dans une petite enveloppe. »
Saurais-je me pardonner un jour ?