Je regarde la pluie tomber, derrière la fenêtre. Goran, derrière moi, joue un morceau à la guitare. Ses doigts vont et viennent sur les cordes vibrantes. J'ai peur de ta réaction, si tu savais. Peur que tu ne comprennes pas. Peur de m'être trompé. J'ai une fille. Je suis le papa d'un petit bébé, que j'ai abandonné derrière moi. Je n'ai que vingt et un ans.
Est-ce que tu m'en voudras ?
« Sale temps pour sortir.
- Hmmm. »
Ce soir nous n'irons pas en boîte avec les autres. Nous resterons tous les deux dans son appartement, comme un vrai petit couple. Est-ce que nous ne sommes pas un vrai petit couple ?
Je voudrais que tu sentes que ça ne va pas, que j'ai quelque chose sur le coeur. Je voudrais que tu poses ta guitare et t'approches de moi. Je voudrais fermer les yeux et sentir que tu te colles contre moi, derrière moi. Je voudrais que tu me dises « qu'est-ce qu'il y a ? », et je te raconterais tout, et tu m'embrasserais en répondant : « je t'aime, et je m'en fiche ».
Et j'en viens à détester ces notes de guitares, et ton immobilité. Est-ce que tu ne peux pas ressentir ma douleur ? Est-ce que j'ai tant besoin de me retourner, de te montrer le masque de mon visage plein de larmes, et de te dire : « je vais mal » ?
Pourquoi fallait-il que ce bébé vienne au monde ? Pourquoi fallait-il que ce soit maintenant ? Dans quelques années, j'aurais pu t'aimer, petite Kokhavah. Mais je n'ai que vingt et un ans, et c'est bien trop tôt.
Pourquoi fallait-il que je propose à Lola de m'en occuper une semaine ? Pourquoi fallait-il qu'elle accepte ?
Il FAUT que je le fasse. Pour Lola, pour le bébé, et pour moi. Pour me pardonner.
Goran continue à jouer de la guitare.
Après tout, doit-il vraiment le savoir ?