Fragment #359 - Je hais la Saint Valentin

Des coeurs partout. Des je t'aime à foison. Rouge piquant, couleur harissa. C'est la fête de l'amour, et je repense à l'an dernier, lorsque j'ai découvert la grossesse de Lola, lorsque notre relation a signé son arrêt de mort. Et puis je lis sa lettre. La première que je reçois enfin. Elle s'excuse pour son retard, elle ne voit pas le temps passer.
Tu m'étonnes...
Et Kokhavah se porte bien. Kokhavah par-ci, Kokhavah par-là. Putain, c'est de ma fille qu'elle parle, et je suis là, et j'existe, vraiment, et ce n'est pas une histoire, ce n'est pas un rêve, je suis à Paris, dans le métro, dans le métro, je vais bosser à McDo et je lis une lettre qui parle de l'enfant que j'ai, quelque part dans ce monde, un être qui vit, qui respire. Un être qui me haïra parce que je n'étais pas là, parce que je n'étais qu'un pauvre con qui n'a pas eu les couilles d'assumer une connerie de jeunesse. Une connerie de jeunesse. C'est ce qui se passera, je le sais. Les enfants ne pardonnent pas. Regardez, moi je suis implacable avec mes parents, je sais que tout vient d'eux, tout ce qui dans ma vie ne va pas, c'est leur faute. Même si ça n'est pas vrai, c'est ce que je me dis. Ca soulage, il faut dire, de se décharger sur eux. Ils sont là pour ça.
Mais eux ils ont choisi de devenir parents. Tu as été désiré.
Et qu'est-ce que je dirai à Kokhavah moi ? « Désolé, je ne t'ai pas désirée... » Comment elle le prendra ?
A ton avis ?
Je prends mon visage entre mes mains et me recroqueville sur le strapontin. Le métro sillonne les galeries souterraines ; des suites de néon, le bruit brinquebalant, des visages anonymes et apathiques tout autour de moi. Et des larmes percent de mes yeux. Des larmes amères qu'il me faut effacer, non, ne pleure pas ici, pas devant eux. Joàn est là devant moi et sèche mes pleurs silencieux, un sourire amical sur le visage. Quelle vie... Entre mon esprit éclaté en mille morceaux, ce bébé, cet amour raté, et McDonald's... Et ça continue, ce grand jeu, ça ne s'arrêtera pas. Un frisson glacé remonte de mes jambes jusqu'à mes poumons. Je presse la lettre contre mon ventre douloureux.
Lorsque j'arrive Place de la République, je tente de me ressaisir. Vite, retrouver une contenance, s'efforcer à sourire. Juliette me parlera de sa vie sexuelle débridée, comme d'habitude.
Et peut-être que le beau Goran, le grillman, me sourira. Des coeurs, des coeurs partout. Des je t'aime à foison. Rouge piquant, couleur harissa.
Je hais la Saint-Valentin.