Fragmento #43 - Un centenar de cogotes

Entrego los folios, debidamente ordenados y enumerados. El profesor me contempla un momento antes de aceptar el examen: este pelo enmarañado, esta barba de "demasiado tiempo fuera y sin cuchillas", esta cara de dormir poco o montado en un tren. Finalmente los coge y los coloca sobre la mesa.
Yo vuelvo al pupitre, agarro mis cinco bolis y mi carnet universitario. Me acerco a la pared, cojo mi mochila y miro a mi alrededor: un centenar de cogotes planeando sobre el papel. Abro la puerta, la cruzo, y al cerrarla grito.
Ésta, al menos, la saco.