Fragment #21 – L'enfer

Il est trois heures du matin et la musique est très forte. J’ai pris tellement de GHB que j’ai la tête qui tourne et j’ai besoin de marcher. Comme à chaque fois que je sais que je fais une connerie, une voix intérieure me murmure que je suis en train de déraper. Oui, oui, ça va, je dérape, mais il faut croire que j’aime ça. Un gars me sourit, nous ne parlons pas vraiment, j’entre dans une des cabines de ce bordel boîte de nuit et nous commençons à nous embrasser. J’attrape ses cheveux et lui demande si ça ne lui plairait pas de me la sucer. Il se met à genoux, je sors mon sexe qui se gonfle à chaque fois que je respire un peu plus de poppers. Tu n’es vraiment qu’une merde. J’enfonce mon sexe un peu plus loin dans sa bouche. Il aime ça. Je le vois bien qu’il aime ça. Il est un peu comme moi, par moment, soumis et prêt à accepter n’importe quoi, même si c’est dégradant. Je le retourne violemment, baisse son pantalon et sans prendre de précaution, je commence à le pénétrer. Ma tête tourne. Je deviens de plus en plus agressif dans mes mouvements et son front va taper contre le mur. Fort, très fort, chaque coup de rein le projette contre le mur. De plus en plus fort. Je ne sais plus vraiment ce que je fais ni où je suis. Oh putain c’est bon ! Et soudain, dans un accès de violence, j’attrape ses cheveux et frappe sa tête contre le mur, tout en le sodomisant de plus en plus violemment. Il crie, essaie de se débattre, mais cela m’excite de plus en plus et je frappe sa tête, encore et encore. Malgré l’obscurité, je devine que le mur se tâche progressivement et je comprends, peut-être trop tard, que je suis allé bien trop loin. Je relève sa tête qui pend lamentablement au bout de son cou et je comprends : les tâches sur le mur, cette chose visqueuse et purpurine qui coule le long du mur, s’étend sur le sol… Je me dégage et le gars s’effondre. En relevant sa tête, je remarque l’étendue des dégâts : son front est complètement défoncé sur la droite et il saigne beaucoup. Mon Dieu, mais qu’ai-je fait ?! Je me rhabille, tremblant. Les haut-parleurs crachent un tube remixé de Madonna tandis que j’allume une cigarette, encore choqué par ce qui vient d’arriver. Qu’est-ce que j’ai fait ? Comment dois-je réagir ? J’essaie de palper son cou pour sentir son pouls, mais je ne sens que le mien : mon cœur bat la chamade. Je suis désemparé. J’attends-là, devant cette masse inerte. C’est à ce moment-là que je constate qu’il doit avoir quoi, à peine dix-huit ans ? Un petit corps d’adolescent. Mon Dieu ! Merde, si Vous existez, dites-moi quoi faire !

Je me laisse tomber contre le mur et je fume cigarette sur cigarette, tentant, tant bien que mal, de me ressaisir. Est-ce que je peux partir et le laisser-là, sans même savoir s’il est en vie, si ça va aller (comment cela pourrait-il aller, vu son état ?) ? Est-ce que je prends le risque de me faire remarquer, que les gens gardent en mémoire mon visage, se souviennent de moi ? Va-t-on m’arrêter, me foutre en prison ? Je vois ma vie défiler, tout ce que j’ai à faire, à prouver. Comme si soudain l’avenir s’effondrait. Je me précipite sur le gars, lui file quelques claques et gueule : « Mais réveille-toi ! REVEILLE-TOI ! ». Il ne bouge pas. Ce n’est pas possible, non ! Tout cela n’est pas réel. Je dois faire un cauchemar. Pourquoi est-ce que je ne me réveille pas ? Pourquoi est-ce que je n’ouvre pas les yeux et que je ne me retrouve pas dans mon lit ? Je tourne en rond dans cette cabine qui, j’ai l’impression, se referme sur moi. Je sens les murs se resserrer, le sol tanguer. Je me sens mal. Je vomis. Je vomis sur le sol, je vomis sur le gars, je vomis sur moi.

Soudain, bonheur absolu, je l’entends se râcler la gorge. Puis tousser. Des glaires lui souillent les lèvres. Je l’aide à se relever.

Je suis désolé. Tu vas bien ?
J’sais pas.
Oui, c’est idiot, cette question, mais j’ai tellement eu peur… Tellement eu peur de…
J’ai cru mourir. Franchement…

Il tousse.

Qu’est-ce qui t’a pris ? Il regarde son pantalon. Putain, tu m’as vomi dessus en plus !
J’ai eu peur. Je ne sais pas. Je me suis trop drogué.
T’es complètement malade !
Oui, sûrement…
Putain, j’ai trop mal…

Il touche son front ensanglanté. Sa main se couvre de sang.

Putain, mais regarde !
Je sais… Je ne sais pas quoi dire.
Ben dis rien ! T’es vraiment grave…
Je… Ecoute, si tu veux, tu viens à la maison. Tu pourras te laver, te soigner, regarder si c’est…enfin, bref. Et s’il le faut, j’appellerai un médecin. Je paierai…
Y a intérêt ouais, que tu paies. Putain…
OK ?
J’sais pas. Qui me dit que t’es pas un malade ?
Je ne suis pas un malade. Je ne vais pas très bien, peut-être, mais je ne suis pas un malade… J’ai eu tellement peur… Tu vois bien que je ne me suis pas enfui !
Ouais.
On y va ?
Mais je ne peux pas sortir avec cette tête ! On va m’arrêter tout de suite…
C’est vrai que tu es bien amoché, mais… Tu as laissé quelque chose aux vestiaires ?
Non.
Tiens, alors ! Prends mon pull, enroule-le sur ta tête. Tu auras l’air un peu bizarre, mais bon…

Il passe mon pull autour de la tête et nous sortons de la cabine. La musique est forte, je sens les basses faire vibrer mon corps, mais je n’entends rien. En montant les escaliers, j’attrape sa main. C’est un réflexe.

Tu t’appelles comment ?
Grégoire.