Fragmento #73 - Fuego

Son las once de la noche, ya no hay sol y poco a poco el calor va desapareciendo. Poco a poco... Aprovechando la noche, envuelvo el retrato en una sábana y me dispongo a salir de casa. Abro la puerta y escucho, estiro el cuello cual leona en caza; no hay nadie. Cierro la puerta y bajo, paso por la puerta de María, con miedo. Con miedo de encontrármela y que me vea con el cuadro. Con miedo de hablar, simplemente pánico de verla.
Llego al portal sin incidentes, salgo a la calle y me acerco a los contenedores. Abro uno de ellos y hago el amago de meter el cuadro. No, no... No se merece descansar entre verduras podridas. No me merezco estar allí, es una obra de arte...
Cierro el contenedor y dejo el cuadro apoyado en un árbol cercano, mejor así.
Enciendo un cigarro y respiro. Corre algo de brisa, se agradece, se necesitaba ya... Me palpo el bolsillo del pantalón y saco la nota de María y la leo por enésima vez:


Acerco el papel al cigarro y comienza a arder por una esquina. Saco de nuevo el mechero y le prendo fuego, la tiro al suelo y poco tarda en consumirse. Me doy la vuelta y voy para casa entre el olor a papel quemado. Ya lo he abandonado allí atrás.
Adiós, María.