Fragmento #41 – Agua

El agua oprime mi pecho. Muevo mis brazos en un baile frenético y macabro buscando una salida, una gruta por la cual escapar del laberinto transparente y vidrioso que me mantiene apresada. Estoy llorando, pero mis lágrimas saladas se mezclan con el torrente dulce, arrebatándome la tristeza; no quiero irme, aún no… Ya no queda más aire que expulsar, tampoco puedo renovarlo, si doy una bocanada será el líquido helado el que llene mis pulmones. Y entonces él aparece ante mí: un niño, un hombre, una figura cambiante en bucles de tiempo. Sus rizos de avellana se balancean en calma con las aguas, sus ojos me conducen a la oscuridad del río, a una oscuridad cálida y amenazadora, sus manos de marfil toman mi rostro, sus labios acarician los míos, recuerdo los besos de mi padre antes de dormir, así son, tiernos, amables, besos llenos de cariño, cuando se aparta sonríe, pero entonces cambia, su gesto es atroz, demasiado siniestro, abro la boca en un grito ahogado, mudo, inundado.
-¡Astrid! ¿Qué ocurre? –Grita tío Bernard subiendo las escaleras de Babilonia.
Ante mí un lienzo, un espejo en sombras del secreto de un desconocido.