Fragment #42 - Un parfum de beurre liquide

L'odeur s'élève. Un parfum de beurre liquide. Il monte jusqu'à moi, gante mes doigts de gras, se répand doucement sur mes bras. J'en ai plein la bouche et les bronches, à n'en plus pouvoir respirer, à en suffoquer. Noyée dans l'huile et ses brouillards. Ton visage se dessine sur des lunes de pain. Croqué. Mes mains sont des pinceaux, et toutes ces sauces, ces liquides gras et colorés, mes aquarelles. Mes lèvres rêvent d'embrasser cette mie amie, d'y laisser des baisers, des morsures. Laisse-moi croquer dans ton coeur, mon hamburger.

Je me réveille en sursaut. J'ai vu en rêve son visage tuméfié, et de ses tempes coulait du ketchup à flot. Ma main glisse sur le drap, à côté de moi, et n'y rencontre que du froid. Nous ne sommes pas encore vendredi. Merde.
Je me lève pour aller boire un peu au robinet du lavabo de la salle de bain. Ambiance intérieur nuit. Au téléphone, Damien m'a rappelé aujourd'hui qu'il arriverait demain.
Comme si j'avais pu oublier.