Fragment #17 - Icare

Il fait chaud. Trop chaud.
Je me plaignais au début du mois du temps froid, mais la chaleur d’aujourd’hui est étouffante. Je transpire. Je me noie dans ma sueur, comme je me noie dans mes pensées. Je ne sais plus comment m’habiller, je ne sais plus quoi mettre pour avoir moins chaud, moins transpirer.
Je crois mourir dans cette chaleur.
J’enlève le haut. Je suis torse nu. Je vois des gouttes perler au coin de mes temps. Mon torse luit. Je goutte. Je me dégoutte.
Et j’ai toujours chaud.
J’en meurs.
J’enlève le bas. Je jette mon short au sol. Je suis en boxer dans ma chambre. Mes mains suintent. Tout suinte et goutte, le long de ma peau, qui luit sous les rayons qui traversent ma fenêtre, ouverte pour l’occasion. Je prends des livres, les plus gros possibles, afin de me faire un peu d’air.
Et j’ai toujours chaud.
J’en meurs.
Je prends une douche. Deux.
Je me baigne ; mais dès que je suis sorti, il m’y faut retourner.
Il fait chaud. Trop chaud. Et il n’y a rien à y faire.
Je passe le dos de ma main sur mon front, éponge un peu de mes efforts à ne rien faire sous ce ciel de plomb.
J’ai les paumes moites.
Mon corps entier est moite, trempé sous le soleil qui brûle.
Des plumes se détachent.
Je vais fondre.
Peut-on tomber du plus bas ?
C’est le soleil des Enfers.
Je m’écroule.