Fragmento #7 – Serpientes

Despierto angustiada, con el corazón latiéndome a mil. Serpientes. Desperté porque soñaba con culebras verdes que reptaban por mi cuerpo. Me estremezco. No les tengo miedo a las vichas, pero sí a su significado. Incluso en el sueño sentí que esto no podía ser más que el anticipo de una gran traición. Miro a Gabriel que duerme a mi lado. Las serpientes tienen que ver con él. Lo sé, pero no quiero pensar en eso. No ahora. No a esta hora.
Las sábanas están pegadas a mi cuerpo sudado. Intento moverme, pero ya no hay más espacio en la cama. Tengo la boca seca y el calor me sofoca. ¿Por qué está la ventana cerrada? Alcanzo el vaso de agua que dejo a un costado de la cama, pero no tiene nada. Lo dejo caer molesta y el silencio de la noche se quiebra con el quejido del plástico contra el cubre piso.
Gabriel se mueve, pero no despierta. Me zumba la cabeza y me pesan los párpados. Todavía no era tiempo de abrir los ojos. Todo está quieto y la luna llena aún brilla en todo su apogeo. Deben ser alrededor de las 3AM o quizás menos. La hora da lo mismo, en todo caso. El punto es que me siento dormida, pero tengo la mente demasiado despierta.
Me pica el empeine encerrado en la bota de yeso. Pica muy fuerte y es inexplicable la angustia que siento. Imposible llegar hasta ese maldito punto donde se siente la comezón. Me muevo incómoda. El mal humor está madrugando conmigo.
Tengo sueño, pero no quiero dormirme. Las serpientes. No dejo de pensar en las serpientes y la traición que me vaticinan. En las serpientes verdes y las ganas locas que tengo por rascarme el maldito empeine de mi pierna derecha.