Fragment #14 - Frissons en série

La nuit est tombée bien vite. Je peux pas m'empêcher de faire la moue quand James arrive dans mon champ de vision, avec ses habits noirs et ses cheveux sombres. Ce matin, j'ai voulu hausser le ton pour lui faire comprendre qu'il peut pas s'habiller comme il veut quand il vient bosser ici, puis j'ai croisé ses yeux injectés de sang et je me suis dit que j'étais sans doute un peu vieille France, et que ça ne changeait pas grand chose qu'il s'habille ainsi ou autrement. Mais quand même, ici c'est pas un club sataniste. Si Marilyn Manson débarquait sans prévenir, ça ferait peur aux clients, et y aurait de quoi. Certes, mais Marilyn Manson a le droit d'aller boire un coup dans un bar lui aussi, non ?
« Excusez-moi, vous faites encore des sandwichs ?
- Désolé monsieur, seulement le midi.
- Ah dommage, j'ai la dalle. »
Je hausse les épaules. Désolé mon vieux, j'y peux pas grand chose. Ici c'est un bar, pas un restaurant.
« Bonsoir Louis chéri.
- Salut Géraldine.
- Dis donc, tu as enfin compris le truc...
- Quoi donc ?
- Ton nouveau serveur.
- Oui, eh bien quoi ?
- Lui au moins, tu peux être sûr que je lui tournerai jamais autour. »
James, à l'autre bout du bar, nettoie une table, ses longs doigts glacés plantés dans une éponge qu'il fait aller et venir sur la surface en bois. Sa longue silhouette se fige, son visage se tourne vers nous.
Je frissonne.