Fragment #95 - La fatigue

Les publicités. Elles défilent. Sous mes yeux. Je sens que j’ai la tête qui tourne. Les sons m’atteignent, ne me pénètrent pas vraiment, ou bien ressortent aussitôt, comme une mélodie qui tente de me faire fermer les yeux. Mais je les garde ouverts. Ouverts. Les lumières dansent. Par moment je saisis les images, mais le plus souvent cela reste un ballet flou de couleurs brillantes. Le son m’atteint et m’esquive. Je vois vaguement. C’est comme un rêve. Je dors à demi. Je vois les ondes se propager dans la pièce, je sens qu’elles ont une importance, elles dérivent à des vitesses variables autour de moi, m’englobent, font le tour de mon corps, se perdent dans le reste de la pièce. Des ondes. Je suis sur le canapé, je le sens sous moi, solide, et mou parfois. Comme si sa texture changeait. Je secoue la tête, et un instant le salon m’apparaît, je ne vois plus les ondes, je me rends compte de l’absurdité de ce à quoi je pensais la seconde précédente. Elles reviennent. Tournent autour de moi, dessinent au dessus de ma tête des auréoles argentées. J’ai fermé les yeux, je les rouvre. Je me redresse. Une vois m’arrive faiblement, non loin de moi. Je crois que c’est Christelle. Non, c’est Jérôme. Nous sommes tous les deux devant la télévision. Je devrais aller me coucher. Pourquoi me coucher ? Pourquoi je ne serais pas bien. Je suis fatigué, je crois. Je n’ai pas dormi la nuit dernière, je… je me suis contenté d’observer, de veiller, de regarder par la fenêtre, de contempler le plafond, d’écouter les sons autour de moi. Léa et Christelle sont parties tôt, je ne sais plus pour quelle raison. Je n’écoutais plus vraiment. Tout de suite après dîner. Après le chouette dîner. C’était bon. La télévision m’agresse. Ses paroles résonnent lourdement dans mon crâne, contre lequel arrive quelque chose de froid. Je rouvre les yeux, je m’étais laissé tombé contre l’accoudoir. Je dois aller dormir, dit-il. Ce n’est peut-être pas faux. Il est l’heure. Tant pis pour le film du soir, de toute façon je n’en ai pas compris le début. Le film du soir. Les ondes. Un ballet coloré, qui se joue dans la télévision ou contre mes paupières. Je vois la pièce, et pourtant j’ai les yeux fermés. Je crois que je l’imagine. Je suis allongé. Pourquoi je suis fatigué comme ça, me demande Jérôme, mais je ne puis lui répondre, bien sûr, n’est-ce pas ? A cause des publicités. Et des ondes. Il ne m’entendrait pas, bien sûr. J’entends d’autres gens qui parlent autour. Je dors.