Fragment #5 - Qu'ils s'échappent de leur corps

Il est tard. Le vent chaud entre par la fenêtre et secoue les stores comme s'il voulait jouer. J'entends les voix de la famille poisson qui dînent près du barbecue, dans le petit patio. Ils rient fort, le vin a coulé dans le sang de papa requin et les deux alevins manquent de sommeil. Seule maman carpe reste discrète et silencieuse, ce qui la rend soudainement sympathique.
Je laisse mon esprit vagabonder un peu au dehors de moi. Mon corps est allongé sur le lit, mes bras derrière ma tête. Je peux sentir mes cheveux couler sur mes poignets. Il fait très chaud. Ben, Luis et maman discutent dans le salon. Les locataires beuglent depuis la cour. Un peu plus loin, dans les rues, on entend des gens chanter et crier. Les autres existent et leurs individualités s'entrechoquent. Est-ce qu'ils pensent à ceux qui ne se sont pas là ? Est-ce qu'ils ne voient que les présents et oublient les absents dès lors que ces derniers disparaissent de leur champ de vision ? Bien sûr, il leur arrive de parler des autres, en bien ou en mal. Mais est-ce qu'ils parlent de l'image de ces autres, ou des autres eux-mêmes, vraiment ? Je ne sais pas. Il y a quelque chose d'assez dérangeant là-derrière. Ce n'est pas encore très clair. Je voudrais que les gens prennent vraiment conscience de l'existence de leurs semblables. Qu'ils apprennent à penser à travers les autres et non plus à travers eux-mêmes. Qu'ils s'échappent de leur corps et visitent l'extérieur, le monde. Je ne peux pas croire que les « moi » et les « toi » sont des prisons infranchissables. Il doit bien y avoir une issue. Quand je regarde maman, parfois, j'ai l'impression de pénétrer à l'intérieur de sa tête, et d'y voir le monde à travers son regard. Parfois, j'en ai même les larmes aux yeux. Le monde est plus douloureux ailleurs qu'en soi-même.